Закрываешь глаза. Стараешься дышать через нос, чтобы не упустить ни одного запаха, ни одного ощущения. Прислушиваешься к шквалу голосов, образующих нестройный вой. Но стоит только немного расслабиться, и от хора начинают отделяться голоса. Спорящие, смеющиеся, плачущие. «Жаль только, что ни черта не понятно», — думаешь ты и делаешь шаг из темноты на свет.

Впереди, вниз по улице, пронзительной синевой плещется Босфор. Кораблики рассекают его полотно, оставляя за собой белую пену. Толпы туристов с радостным щебетом плывут на острова. Туда, где когда-то, много лет назад, жил в ссылке Троцкий. Видишь этот филиал рая на земле и думаешь: «А у кого повернулся язык назвать это ссылкой?»

Но мы поплывем через Босфор в другой раз. Сейчас же мы повернем направо. Туда, где, маня тенью своих аллей, раскинулся парк Ататюрка. Вековые деревья обнимают небесную гладь своими ветками, слышен щебет птиц. Здесь, вдали от городской суеты, начинает казаться, что время остановилось. Кто сказал, что счастье — это что-то материальное? Вот же оно. Растворилось в знойном воздухе. Вот оно. Пахнет дондурмой, баклавой и знаменитой рыбой в хлебе, которую как и много лет назад продают прямо с борта рыболовного суденышка. Вот оно — протяни руку и схвати за разноцветный хвост.

Что, загляделся? Не отставай! Мне еще многое предстоит тебе сегодня показать…